也不知道是在古代还是现代。每一天空气都很潮湿，天如荷叶包着形如黄蛋的地，而我四处流浪居行皆无定处。然而，我的灵魂有所依附。每天我要去见一位画师，修习非古非今非中非西的绘画技艺。
秋后有一次画展，在巴黎的红磨坊的隔壁的一间椭圆房子的地下室举行。 我的画的左下角全是败笔，涂抹多次，已经被无可救药的玷污了。但我还是在画展的一周前不再犹豫，将画寄出并获得展览的许可。接着我精消力散，数日缠眠，浑身绵软无力。
画展的当天，人头攒动。 观众交头接耳，在每一幅画前沉思品评，不时发出压抑的赞叹声；屋子里汗味弥漫，灯影浮动。这时我看见了画师和他的夫人也来参观。 他正站在我的画前，向他夫人介绍我的作品，脸上露出赏识的表情---“这个好。”我注意到我的画的左下方的败笔被巧妙的处理过了，完美的诠释了我笨拙画笔下试图表达的意图。
这时一个人高马大的黑人走进来，用手撕戳我的画。 他的手握着我的画的左下角，眼里爆出莫名的恼怒。我正不知所措，但见画师上前和他搏斗。人群哗的退开成270度的圆弧。
画师两三拳将粗鲁的黑人击倒在地；嗙的一声，那黑人便僵直的倒下，画师双脚跳起重重践踏着倒地挣扎的黑人的胸腹。黑人的口角喷出鲜血，当场悴死。
人群如水流一般泻逃。污血逶迤着人流，灯影摇动。 我的画已经残缺了两个洞，正如盲人的眼空洞的注视着正在发生的骚动。
我随人流逃逸，回头看见画师站在屋子中间，抱着被吓哭的妻子轻声安慰：“宝贝没事没事”。他抬头张望，却不就逃离。我的眼里充满感激，但过道太暗，画师可能看不到我，即使看到，也看不清我的眼里的感激。我尽量睁大眼，几乎炯炯如炬，希望那能量能穿透黑暗传导过去。
我逃到街上，绕过红磨坊，在Y字路口叫了无人驾驶的出租车，象一团烟雾顷刻消失在暗夜里。狂风卷着雪花，追逐着夜行跑车。我坐在后排回头注视，风雪数次几乎赶上又数次被抛开，最终到底无力追上，在某个One-Way的街角垂头放弃。
请阅读更多我的博客文章>>>