死亡,是一种习惯。
有许多 巨大的
沿着 黑暗 填满的 虚空 击破 惯性
夜晚布满黑水晶的天空
我们 不要说—— 宇宙。
在此之前 我们拥有的一切 都已 没有了
留下的 只有 ——青春
在某个极小的点上 ——临界点 摇摆
在某个无法找回的时刻 我的诗 写成了。
始终是夏天——
立 2021/05/16